Todo Me Hace Ruido

Taller Literario en Capital Federal

2011-10-20T09:53:00.000-03:00

Hola a todos!!! Los invito a que conozcan la página en facebook de Taller Literario!
Hay propuestas para todos los niveles y edades.
Si vivís en Capital Federal o venís por acá, no dudes en contactarnos!!
Te vas a divertir, vas a crear, vas a encontrar todo lo que hay en vos para compartir!!!!

Berlusconi

2009-04-20T19:05:00.003-03:00

"Soy el mejor líder político en Europa y en el mundo"

El mundo necesita una cinta como esta.

en: http://ffffound.com/image/20cd2fa56026f2fb39fd29e06ee87e15b7c5de8a

Ella

2009-04-03T18:08:00.002-03:00

Y entonces descubrís que tu novio vuelve a mentirte, si es que se puede hablar de descubrir porque en realidad ya lo sabías pero hacés de cuenta que no, hasta que tenés que dejar de hacer de cuenta qué porque al salir de la ginecóloga lo ves caminar con ella de la mano, cuando la ginecóloga debió haberte atendido media hora antes para que vos pudieras tomar el subte, como todos los días, para no llegar tarde al trabajo y así evitar cambiar de camino y encontrar sorpresas desagradables, como por ejemplo la amante de tu novio y lo que es peor, tu novio junto a ella con esa cara de no saber qué hacer, la misma cara de la vez en que lo echaste de tu casa porque también entonces estaba en algo con esta mujer, que ahora va hasta la esquina y dobla, con la ilusión de que al salir de tu vista de pronto te olvides de que ella existe y de que está con tu novio cuando en realidad él debería estar en el hospital con su abuelo, que tiene cáncer y vive a más de trescientos kilómetros de distancia, ella se va para que te olvides y puedas tomar el colectivo como si nada hubiera pasado, como si hubieses salido de la ginecóloga y tu único dolor hubiera sido el del espéculo, que la ginecóloga usó mientras te preguntaba acerca del clima y de tus actividades del día, y sí, un día lindo, de sol, no pasa nada.

La vuelta de wells. Arnaldo Jabor

2009-02-25T12:18:00.002-02:00

Entrevista del Diario O Globo a Marcola (PCC - Sao Paulo)

Enviado por Morticio el Mar, 2006-08-29 10:17. De más alla

- ¿Vos sos del PCC (Primero Comando Capital)?
- Más que eso, yo soy una señal de nuevos tiempos. Yo era pobre e invisible... ustedes nunca me miraron durante décadas... Y antiguamente era blando resolver el problema de la miseria... El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas favelas, periferias ralas. La solución que nunca venía... ¿Qué hicieron? Nada. ¿El gobierno federal alguna vez destinó presupuesto para nosotros? Nosotros sólo aparecimos en los desmoronamientos en el morro, o en las canciones románticas sobre la “belleza de los morros al amanecer”, esas cosas...
Ahora estamos ricos con la multinacional del polvo. Y ustedes están muriendo de miedo... Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social... ¿Viste? Soy culto... leo a Dante en la prisión.
- Pero la solución sería...
- ¿Solución? No hay más solución... La propia idea de “solución” ya es un error. ¿Ya viste el tamaño de las 560 favelas de Río? ¿Ya anduviste en helicóptero sobre la periferia de São Paulo? ¿Solución cómo? Sólo vendría con muchos billones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general; y todo tendría que ser bajo la batuta casi que de una “tiranía esclarecida”, que salte por encima de la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice (¿o vos creés que las 287 sanguijuelas van a actuar? Si bobean, van a robar hasta al PCC...) y del Judicial, que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicación e inteligencia entre policías municipales, estaduales y federales (nosotros hacemos hasta tele-conferencias entre presidios... ) Y todo esto costaría billones de dólares e implicaría un cambio psico-social profundo en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.
- ¿Vos no tenés miedo de morir?
- Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Además, acá en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme... pero yo puedo mandar a matarlos a ustedes afuera... Nosotros somos hombres-bomba. En la favela hay cien mil hombres-bomba. .. Estamos en el centro de lo indisoluble, exactamente. .. Ustedes en el bien y yo en el mal, en el medio, la frontera de la muerte, la única frontera.
Ya somos otra especie, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, en el ataque al corazón... La muerte para nosotros es la presunción diaria, tirados en una zanja... ¿ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de “sea marginal, sea héroe”?
Bueno, es eso: llegamos, ¡somos nosotros! Ja, ja... ustedes nunca esperaron a estos guerreros del polvo, ¿no? Yo soy inteligente. Yo leo, leí 3000 libros y leo a Dante... pero mis soldados son todos extrañas anomalías del desarrollo rengo de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo ahí afuera, cultivándose en la llama, educándose en el absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo alienígena escondido en las márgenes de la ciudad. Ya surgió un lenguaje nuevo.
¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas “con autorización de la Justicia ”? Bueno, es eso. Es otro lenguaje. Estamos delante de una especie de post-miseria. Eso. La post-miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandos son una mutación de la especie social, son hongos de un gran error sucio.
- ¿Qué cambió en las periferias?
- Dinero. La gente hoy tiene. ¿Ustedes creen que quien tiene 40 millones de dólares como el Beira-Mar no manda? Con 40 millones la prisión es un hotel, un escritorio.. . ¿Cuál es la policía que va a quemar esta mina de oro, entendés? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si un funcionario vacila, es despedido y tirado al microondas.. . ja, ja.
Ustedes son el Estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos y burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes en tierra extraña. Nosotros no tememos la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes van de tres octavos. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad.
Ustedes nos transforman en superstars de cine. Nosotros los hacemos a ustedes payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las favelas, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos globales. Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros clientes. Ustedes nos olvidan así como pasa la violencia.
- ¿Pero qué es lo que tenemos que hacer?
- Voy a dar una avispada, aún contra mí. ¡Agarren a los barones del polvo! Hay diputado, senador, hay generales, hay hasta ex presidentes de Paraguay en los cárteles de cocaína y armas. ¿Pero quién va a hacer eso? ¿El Ejército? ¿Con qué plata? No hay dinero ni para el rancho de los reclutas...
El país está quebrado, sustentando un Estado muerto a intereses de 20% anual, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil picaretas. ¿El Ejército va a luchar contra el PCC y el CV (Comando Vermelho)? Estoy leyendo a Klausewitz, “Sobre la guerra”. No hay perspectiva de éxito... Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en las márgenes... La gente ya tiene hasta armas antitanques. .. Si pelotudean, van a rolar unos Stingers ahí...
Para acabar con nosotros, sólo tirando bomba atómica en las favelas... Además, nosotros terminamos tirando también “unita”, de esas bombas sucias precisamente. .. ¿Ya pensaste? ¿Ipanema radioactiva?
- Pero... ¿no habría solución?
- Ustedes sólo pueden llegar a algún logro si desisten de defender la “normalidad”. No hay más ninguna normalidad. Ustedes precisan hacer una autocrítica de la propia incompetencia. Pero voy a ser franco... en la buena... en la moral... Estamos todos en el centro de lo indisoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes... no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Mirá acá, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: “lasciate ogni speranza voi che entrate!” Perezcan todas las esperanzas ¡estamos todos en el infierno!

Marcola.

Granizando

2009-02-24T13:01:00.003-02:00

El día en que volvió a caer granizo en Buenos Aires me levanté, como de costumbre, a las seis y cuarto de la mañana, me preparé el mate y encendí la radio en el dial que mi mujer había dejado la noche anterior. La voz de una locutora dormida repetía los primeros títulos matutinos cuando escuché la bocina que esperaba .
Me cebé un último mate y agarré el portamonedas que a esa hora aún estaba lleno, mientras el chofer de la noche empezaba a fastidiarse .
Subí al auto, volví a sintonizar las noticias y antes de empezar el recorrido llevé a su casa al chofer, que ya roncaba en el asiento del acompañante.
Lo mismo de siempre, el subte con servicio normal, los trenes demorados, la Ricchieri cortada por un piquete, veinte minutos de cola en el peaje Buenos Aires-La Plata. A las siete ya había amanecido, y la mañana era gris. Sin haber desayunado, encendí el primer cigarrillo que tuve que apagar cuando subió mi segunda pasajera.
A las once y media una lluvia finita me ensuciaba el auto que había mandando a lavar el día anterior, pero por lo menos hacía que aumentase la cantidad de pasajeros. Trabajé casi sin parar hasta las tres, para esa hora el cielo estaba cubierto y empezaban a caer unas densas gotas.
Como siempre que llueve la gente enloquece, las calles están repletas de autos y los taxistas llenamos nuestros asientos con pasajeros y agua. Doblé por una avenida para salir del caos de las callecitas angostas cuando una mano llena de papeles me hizo señas.
Estacioné lo más cerca que pude del cordón, subió un hombre de sobretodo gris que comentó había escuchado un alerta meteorológico; hice un comentario acerca de cómo siempre se hablaba de lo mismo y de cómo desde la vez en que había granizado siempre se pronosticaba que iba a volver a pasar.
El hombre de sobretodo insistió y pidió que lo llevara a su casa lo antes posible. De camino sintonicé una y otra radio en busca de alguna canción pero sólo encontré locutores que, escépticos o no, anunciaban alarma total y recomendaban buscar un refugio para pasar la tarde.
Apagué la radio y sin querer doblé por una calle en la que no cabía un auto más. Quedamos atrapados, mi pasajero se revolvía en el asiento con cada trueno; yo miraba el cartel oxidado de un albergue transitorio al que yo había ido una vez con una novia de la secundaria.
En ese momento no recordaba siquiera el nombre de la chica, nos habíamos visto un par de veces, siempre furtivamente en hoteles, albergues y asientos traseros de autos prestados. Era verano y la dejé el día en que cumplí los dieciocho, cuando esperaba convertirme en el contador que soy, aunque no pensaba terminar manejando un taxi.
Roxana, así se llamaba. Distraído, no me di cuenta que la fila se había movido un poco; avancé y quedé parado justo en la puerta del telo.
El cielo se puso negro del todo, el granizo empezó a caer con fuerza y la gente en pánico total. El del sobretodo hubiera querido bajar del taxi y correr hasta su casa, pero sensato como era, trabó las puertas, mientras yo maniobraba para entrar a la cochera del albergue y poner el auto a salvo.
Quince minutos y casi cincuenta abollones después estábamos bajo techo. El estacionamiento se parecía a un juego que yo tenía de chico donde había que poner la mayor cantidad de piezas posibles en un espacio reducido sin que se tocasen.
Bajamos del auto, encendí un cigarrillo y empecé a deambular por el lugar. Mi pasajero se sentó contra el capot y miraba los abollones, tan preocupado que sentí pena.
Él había dejado el sobretodo en el auto y se había arremangado la camisa; le ofrecí un cigarrillo que aceptó, y nos quedamos sentados contra el capot del auto sin decir nada.
Veinte minutos más tarde el granizo paró, el agua y el transito comenzaron a desagotarse.
La salida del telo era lenta, algunas parejas habían abandonado su auto y aprovecharon el tiempo en habitaciones baratas sin jacuzzi. Mi pasajero y yo volvimos al auto, bajé la ventana para encender un nuevo cigarrillo y entonces la vi.
La fila comenzaba a moverse, puse marcha atrás y me fui alejando casi sin mirar a mi mujer que subía a un auto que más de una vez yo había visto en el estacionamiento de su oficina. El hombre del sobretodo se acomodó la camisa y recuperó su lugar de pasajero; salimos a la calle y retomé la avenida rumbo a su casa. Pensé: no le voy a cobrar el viaje.

notidiario 6

2008-11-24T11:46:00.002-02:00

LA PUBLICIDAD SE ADAPTA A LA CRISIS Y AHORA TE CONVENCE DE QUE COMPRES UN FITITO.

Creativos se quejan “la gente no se come cualquiera” los vendedores de choripanes de costanera replican “comete esta”
Mientras tanto Macri empapela la ciudad con sus carteles amarillos para evitar una caída abrupta en la industria imprentera. Declaraciones del Jefe de Gobierno dan la razón a los choripaneros aunque tengan mal olor y grasa en el delantal.

notidiario 5

2008-11-24T11:43:00.003-02:00

SE NECESITA TANTA AGUA PARA APAGAR TANTO FUEGO.

Marcelo Tinelli fue internado anoche por un brote de “calentura” producto de conducir crónicamente el programa con más culos de la Tv.
Paula robles comprensiva : “ Si no fuese tan calentón yo no sería la señora de Tinelli, ni estaría forrada en guita”. Todos preocupados en especial los presos de Devoto que son los únicos culos sin pelos que ven en el año.

notidiario 4

2008-11-24T11:35:00.001-02:00

EL FAMOSO “ME TIRO DE BOMBA” PARECE TENER SUS ORÍGENES EN UN GRUPO DE KAMIKAZES TURCOS DEL SIGLO XVIII.

Si prestamos atención a la fotografía no podemos dejar de asombrarnos ante la aparición de la bandera turca, ella es la estrella, él la luna que la abraza mientras gritan “el estilo bombita lo inventamos nosotros”. Orgullos los turcos implementaron su nuevo estilo con sus amigos armenios quienes afirman haber quedado muertos de cansancio tras haberla pasado bomba.

notidiario 3

2008-11-24T11:34:00.002-02:00

DESCUBREN CHAMPINGNON EN MAL ESTADO Y CREEN QUE PODRÍA SER LA PIEZA FALTANTE EN LA MAQUINA DE DIOS.

Ofrecen 2 pesos al pibe de Villa Fiorito que lo encontró, duro como está pide además unas moneditas para los puchos. Científicos franceses examinan al espécimen con guantes, todavía no pueden descifrar el significado de “birra, poxi y choripá”, sonidos nunca antes escuchados por este refinado equipo.

notidiario 2

2008-11-24T11:29:00.003-02:00

FLEXIBILIDAD Y CREATIVIDAD: EMPRESAS AUTOMOTRICES SE ADAPTAN AL CONTEXTO SOCIOECONÓMICO DEL TERCER MUNDO.

“Hacemos autos según las necesidades de la gente” afirma el vocero latinoamericano de la general motors. Según datos oficiales del INDEP (índice nacional de empresarios pelotudos) las multinacionales están dispuestas a todo por no perder su puesto en el mercado Látino. Mientras tanto criadores de mula viven un revigorizado auge en su negocio.

notidiario

2008-11-24T11:21:00.004-02:00

GORDOS SE ACOLCHONAN Y EVITAN EL IMPACTO DE LOS NIÑOS EN ACCIDENTES DE TRÁNSITO.

Expertos en contra de la obesidad se rasgan las vestiduras ante tremenda ventaja de ser gordo. “Yo les avisé” agregó el Doctor Cormillot quién abrió su nuevo centro “Grandes y fofas formas de grasa” a favor de los nuevo héroes de tránsito. Siempre hay una forma de contribuir a la sociedad, consígase un gordo y ahorre en air-bags.

y sin embargo

2008-10-15T17:24:00.004-03:00

El cuarto tiene casi veinte metros cuadrados y pisos de madera. Las paredes son color verde agua, están gastadas y tienen manchas de humedad que permiten adivinar casi todas las constelaciones.

En una de las paredes hay un imponente ropero, oscuro, de más de 100 metros o al menos así lo veíamos nosotras cuando todavía éramos chicas y peleábamos por ver quien dormía en la cama con mamá.

Papá estaba, pero podía dormir en otro cuarto tal como lo demostraría la vida en algunos años.
En la pared de enfrente y para contrarrestar la sombra del gigante, hay un espejo. Y una cómoda con manijas redondas y enchapadas en plata, supongo. En sus cajones hay ropa interior y depende la estación del año ropa de verano o de invierno. No son estos cajones los que me llaman la atención, sino otros, más largos y profundos, donde mamá guarda viejas fotos, relojes, mechones de pelos y hasta algunos dientes que no me atrevería a tocar pero que alguna vez llevé conmigo.

De todas las fotos hay una que llama mi atención, está en un sobre color madera doblado varias veces, tiene un sello de una casa de fotografías que yo no conozco.

En la foto hay tres personas, dos hombres y una mujer sentada sobre un auto verde como una postal. Reconozco al hombre parado junto a ella. Flaco, alto, de pantalones de corderoy marrón terminados en campana y camisa con cuadros pequeños. Es papá.

Sonríe como si supiese que unos años voy a encontrar esa foto, la voy a sacar del sobre marrón y la voy a guardar en una cajita llena de papeles de golosinas y entradas a bailes de la primavera.
El resto de las paredes no me interesan, una está vacía con una guarda de flores y ciruelas, la otra tiene un cuadro de una mujer con un perro que pasó por las paredes de cada uno de los miembros de esta familia. La pared es tan grande que el cuadro apenas se nota. El cuadro es tan marrón que bien podría ser una nueva mancha de humedad.

Una vez me propuse restaurarlo, así como mamá se propuso restaurar la casa para estar más cómodos. Pero pasó que él se fue, que ella se fue, que yo me fui y el cuadro quedó.

Mitologías 1

2008-10-02T17:40:00.005-03:00

Dicen los que saben que hace miles, millones de años los secretos del Taurus fueron revelados; pero sólo a aquellos que tuvieron la valentía suficiente de cruzar un inhóspito laberinto hasta llegar a su morada.

Los dioses fueron advertidos, el Taurus no es una criatura de confianza. Tan seguro está de sus dotes que es capaz de llegar hasta donde nadie llegó para demostrar su poder. Mas los dioses no quisieron escuchar y perdonaron al Taurus sus ofensas, le permitieron quedarse con sus dotes a cambio de que los comparta con el resto de los bóvidos.

Los dioses cometieron un error y ha llegado el momento de pagar, subestimaron el poder de Taurus y creyeron que una enredadera de muros bastaría como prisión eterna. Olvidaron que en esta fantástica criatura se conjugan la destreza de un guerrero con la fuerza y la perseverancia de un toro.

Taurus halló su camino de salida, venció cada uno de los obstáculos y dirigió su marcha en busca de quienes lo habían abandonado en tales inhóspitos paisajes. Los días que tardó en hallar la morada de los dioses sirvieron para incrementar su furia y su deseo de venganza.

Al llegar, quienes lo vieron buscaron refugio pero ya era demasiado tarde. Taurus había engañado a los dioses y reservó para si el secreto más poderoso de todos. Seguro de su misión Taurus los desafió a un duelo sin igual, el más sucio que se recuerde en la historia del universo.
Los dioses prepararon sus mejores armas, crearon mareas, tornados, terremotos que sacudieron la tierra y el cielo. Pero no fue suficiente.
Intentaron con vientos que todo lo arrasaban, espesas neblinas, tormentas, aguaceros y hasta granizo. Taurus seguía de pie, tal como si nada hubiese sucedido.

Derrotados y perplejos los dioses no pudieron dejar de preguntarse por aquella mágica característica que le daba a Taurus la vida eterna y el poder de resistir las fuerzas de la naturaleza.

Los años pasaron y los dioses vencidos no pudieron jamás descubrir este preciado secreto y en ello se les fue la vida.

ano-mi-no.

2008-09-30T16:55:00.000-03:00

A veces me leo a mi y río.
Pocas veces.
Cuando me leo a mi; no lloro.
Casi nunca.
Cuando me leo a mi, pienso en mi.
Solo cuando me extraño.
Cuando me leo a mi, me da curiosidad.
Y nunca me entiendo.

hoy azul

2008-09-15T18:07:00.004-03:00

lo que llevó al éxito a Madonna y lo que Michael Jackson nunca pudo entender es que lo que no se renueva muere.
en el germen de la cosa misma está la semilla de su destrucción, el único escape es
mutar,
desfiguaranos,
transformarnos,
morir en el intento o enfrentar la inevitable suerte de ser
la próxima estrella pop.

silenciosa

2008-09-03T00:33:00.001-03:00

Una noche más, sin café ni cigarrillos,con internet como mi único consuelo moderno.
El espacio virtual dónde miles de hombres solitarios se masturban.
Mientras, yo lloro en silencio y comiéndome los mocos.

silenciosa

2008-09-03T00:31:00.003-03:00

Aún necesito mis cigarrillos

Pero como siempre que peliamos

Son las tres de la mañana

Y me da miedo bajar

Si lo hago

Capaz me maten

Y ya no tenga que cortarme las venas.

Alguien me dijo que para que no falle tiene que ser en vertical

Sino en el hospital te cosen

Y te salvás.

O te condenas para siempre.

Porque si tardaste tanto en decidirlo una vez

Imaginate dos.

Así que, acordate si te vas a cortar las venas

Que sea pronto

Y en vertical.

A vos!

2008-08-21T03:13:00.002-03:00

Las tres; calculado desde ahora sumo 6 horas al descanso necesario, según dicen los expertos, para vivir más
aunque no
mejor.
Es una noche extraña, de camino a casa sentí ganas de llorar;
de llorar con ganas.
Vi en las esquinas de Callao una Francia poco iluminada, pensé en cuanto te iba a extrañar.
Finalmente lloré y quise quedarme con vos hasta el amanecer aunque ya estaba en casa;
Bon voyage mon ami, regresa pronto!

2008-08-14T16:32:00.000-03:00

Soy drogadicta, fanática, exasperada.
Odiosa.
Tu voz me repulsa. Te recuerdo y te odio.
Luego pienso en un parque,
una caminata,
una estación de subte,
una moneda europea.
Mientras me voy, titila la ventanita del messeger.
No te hablo,
-bien, joya,
-Me alegro que estés de novia,
-Chau un beso.

A tu salud !

2008-07-08T13:19:00.001-03:00

Diéz kilómetros con la respiración apretada. Clac.
Hombres con hambre. Clac. Caminan; se enfurecen unos a otros y sólo la mujer con el niño en brazos pide piedad. Clac.
Un castillo suntuoso; una suite royal; una reina caprichosa. Espera. Clac.
Niños llorando. Clac. Antorchas que emanan olor a querosen y trapo viejo.Clac. Un listón que se desata.Clac. La muchedumbre está en la puerta.
La reina sale.Clac.
El hedor a multitud entra. Clac.
Una cabeza rueda. Clac. Una reina entra a la historia.

Las mil y una noches. Una y otra vez.

2008-06-26T02:03:00.002-03:00

Son las 4 y me pregunto si te veré a las 5

No lo creo

La mayoría de los mortales duerme a estas horas

La minoría toma mate

Y algún rezagado escucha sabina y llora.

La non Vie

2008-05-29T17:56:00.002-03:00

Tengo 50 y estoy cansada. Tengo la casa, el perro, el hijo, el Clio y aún así me siento insatisfecha.

Planté un árbol, leí mil libros, tengo todos mis órganos y aún así me desvelo cada noche.

Quiero vomitar, sacarme este traje negro y no colgarlo. Tirarlo por la ventana, cortarlo en pedazos y hacérselos tragar uno por uno a mi jefe.

Mi hijo llora y grita, Barney es violeta y estúpido y mi marido duerme con ella y cree que yo no los veo.

Y quizás tenga razón.

De un tiempo hasta parte no veo, no escucho, no pienso, sólo me mareo.

Dicen que a los 40 el sistema reproductor de la mujer deja de funcionar; se seca por dentro, algo muere. Pero ese no es mi caso. Tengo cincuenta con un embarazo a cuestas, no deseado, un marido frustrado en su vida y su profesión, un hijo maleducado y apañado por padres ausentes que viven para su trabajo y las apariencias.

Pensaba decírselo esta mañana ,con los resultados, cuando tuviese la certeza de un estudio de sangre; pero a esa hora él esta con ella. Y no me importa porque estoy muerta y sin embargo llevo la vida adentro.

Hace frío y camino con los papeles en la mano. Estoy en contra del aborto y en contra de una vida lujuriosa sin amor.

Tomo las decisiones sola, gracias a la liberación femenina y la autosuficiencia. Pienso fría y calculadoramente cada paso. Sé como obtener lo que quiero en el momento que quiero.

Dudo si aún puedo sentir.

La sala de espera no es como la de las clínicas en las que usualmente me atiendo.

No hay asientos marrones gastados, ni recepcionistas gordas que llaman de mala gana mientras dejan su cigarrillo manchado con rouge al borde del escritorio, pero tampoco pisos azulejados con olor a desinfectante y plasmas de 5000 dólares con la única función de hacer la espera más amena.

Es austera pero limpia. La secretaria es joven, me pide los datos y le miento.

Hoy el celular no suena o sí, pero no lo escucho, porque ya no lo tengo conmigo.

20 minutos, estoy impaciente.

-Sra. Martínez.

Esa vengo a ser yo.

Me paro,

camino,

siento nauseas.

Voy a divorciarme, voy a renunciar.

Voy a entrar a una sala donde un desconocido va a realizar una práctica intrusiva en mi vagina.

Camino, más rápido.

Estoy afuera, es demasiado tarde, la vida en mi se contagió.

Voy a renunciar, voy a dejar a mi marido, voy a darle un sopapo a mi hijo y lo voy a abrazar. Voy a ser una madre soltera de 50 años.

Voy.

ya no más

2008-05-23T12:01:00.005-03:00

Hay una psicóloga de traje marrón, con falda corta y blusa blanca escotada. El pelo atado, tirante, doliente.
Con una vara de madera apunta a mi cerebro vencido y repite _no encajás, no encajás_
Entrecierro los ojos y veo el desarrollo de un pelaje extraño en su cara, un miembro pequeño en sus manos, un ello gigante.
La barba me atrapa, me lleva entre luces blancas y azules; en el camino veo a un Darwin que me saluda, un Quijote que llora entre molinos de viento, una manzana.
Abro los ojos, las tiras blancas me duelen. La cama blanca, la pared blanca, la enfermera blanca, mi mente blanca.
Descanso.

Un cuento Colectivo

2008-04-24T00:38:00.003-03:00

Esta es la historia de un hombre infeliz y una planta de limón.

“Hablale que les gusta” – le dijo la madre. Y aunque no estaba muy convencido no estaba como para descartar compañía. Al irse a acostar ese día sólo le dijo “buenas noches” y no pudo evitar sentirse un idiota.

Con el paso de los días y dadas las escasas circunstancias de diálogo en su rutina, Carlos empezó a encontrar que el consejo de su madre podría darle resultado a ambos; “No estábamos tan bien, viste cómo son los años y la convivencia, pero yo pensé que íbamos a encontrar una solución. Ella en cambio encontró a Roberto; yo se que en la relaciones las culpas son de a dos, pero cuando la vi en la cama con mi sobrino no pude dejar de pensar en que la culpa, al final, era de ella”

Sin darse cuenta, Margarita, como decidió llamarla se convirtió en su confidente. Le habló de su vida, sobre sus problemas de indecisión y lo que eso había provocado en su personalidad, sobre su timidez y sus manías.

Margarita escuchaba atenta sin perderse detalle y a veces asentía suavemente moviendo alguna de sus hojas mientras él las limpiaba con cuidado. La timidez fue desapareciendo y ella comenzó a intervenir en sus relatos con acertados consejos que se convertirían en una guía obligada para él.

Unos meses más tarde, y considerando su escasa lucidez, Carlos tuvo lo que podría llamarse una buena idea: se dio cuenta de que si la planta era tan maravillosa en las horas que pasaban juntos, su vida sería maravillosa si pasaban juntos todo el día.

Una mañana de otoño la sentó en el asiento de acompañante, la rodeó de abrigos que la sostuvieran, y salió de su casa rumbo norte destino a su trabajo.

Las horas y el día resultaron más fáciles teniendo esta compañía y pudiendo pensar las cosas de a dos. “¿Qué te parece, le mando un mail o lo llamo? ¿Actualizo el currículum para buscar un nuevo empleo o debería pedir un aumento? ¿Qué podemos cenar hoy? ¿Estas bien vos? ¿En qué estás pensando?”.

Como todas las relaciones ésta también se iba afianzando, Carlos no salía de su casa si Margarita no estaba con él, no tomaba ninguna decisión sin consultarle y cumplía todos sus deseos sin el menor cuestionamiento. Ella era lo mejor que un tipo como él podía esperar de la vida.

Las cosas marchaban tal como los dos las habían soñado, excepto que Margarita comenzaba a sentir la asfixia de no poder expandir sus raíces en la pequeña maceta. El verde de su rostro se fue tornando pálido y su buen humor se diluía con el agua que escurría de sus hojas.

Finalmente llegó el día en que viajar con Carlos se volvió físicamente imposible y no tuvo otra opción más que mudarse al fondo del terreno. Sólo la promesa de que él volvería a casa lo más temprano posible todos los días la tranquilizó. Y así lo hicieron.

Ansiosa Margarita esperaba cada tarde el sonido de las llaves girando en la puerta principal, pero esa tarde las cosas no resultaron de la manera habitual.

Carlos no salió a saludarla, las ventanas se abrieron, las valijas fueron colocadas en el cuarto y una voz de mujer avisó que estaba de vuelta.

En ese momento Margarita deseó más que nunca tener piernas, cruzar el patio y estrangularla con sus propias ramas.

Inmóvil lo vio llegar a Carlos, inmóvil lo vio sorprenderse y abrazarla. Inmóvil espero que llegara la mañana.

Es ella o yo. No hay lugar para dos en esta casa.

Sin sangre, sin gritos, sin perdón.

Desde entonces su lugar fue bajo tierra. A los pies de Margarita, de la reina Margarita, sirviendo de abono.

Problemas técnicos!

2008-04-20T15:37:00.001-03:00

Después de los 80 uno puede vivir senil o morir con dignidad. No es el caso de este tío querido; debo reconocer que sus ochenta y algo están causando algunos problemas, más no creo que sean los años que lleva encima sino los pensamientos.

Es difícil ordenar la realidad para que encaje con uno, es más difícil aún ordenarse uno para encajar con la realidad.

No diré más pues, si por cada letra que escribo está un paso más cerca de escapar. No diré más y en tanto Greg no controle sus impulsos no verá pues ni una tecla.

Censura. Autocensura al menos. Por un día. Por un tiempo, al menos.

PáGiNA 12 DiXIt

2008-04-01T13:03:00.001-03:00

¡Cristina! ¡Dialoguemos, Cristina!”, gritaba Gonzalito de CQC desde la platea en Parque Norte y hacía aspavientos como si alguien se lo impidiera. En su entusiasmo por dialogar, hasta le dio un piquito a uno de los custodios de la Presidenta. Cuando pasó Néstor Kirchner repitió el pedido, pero esta vez con resultados positivos. “Dialoguemos”, le dijo Kirchner. “¿Quién manda, Néstor?, ¿todo como antes?” “Sí –le respondió el ex presidente–, todo como antes: la que manda es ella.”

Bronca En el Mundo del Revés

2008-03-27T15:15:00.002-03:00

El trabajo sucio de la Reina Cristina lo hacen los camiones K.
El gobierno de la no represión reprime con la fuerza de los motores.
La SS de la nueva era está a cargo de Moyano y los reyes del capitalismo paran al país porque el mismo sistema que crearon los debora.

Pobre el productor chico y mediano.
Pobre la mujer con la cacerola que se queja por la vida.
Pobre yo en medio de este país.

No habrá Olvido, Ni Perdón.

2008-03-24T14:52:00.004-03:00

Al tercer día, de 30.000 desaparecidos, ninguno resucitó entre los muertos.

Cuando terminó de pasar tuve miedo,
no quiero ver nunca más a esa muerte,
de todo corazón no quiero verla nunca más,
especialmente el día de mi muerte.
( Juan Gelman)

http://www.youtube.com/watch?v=_bC9mqsGeJQ&feature=related

Firmen y Difundan!!!

2008-03-07T13:35:00.001-02:00

A veces, y en especial ante ciertas obras, nos preguntamos cuál es la línea que separa el arte del no arte.

En concepto que guía al artista puede muchas veces convertir un montón de papas conectadas con cables en una excelente obra. Pero ¿puede un concepto permitir que un cable ate a un perro a su muerte por inanición?

Para GUILLERMO VARGAS HABACUC esto es arte, para la Prestigiosa Bienal Centroamericana de Honduras 2008 también.

Ante esta crueldad algunos, no tan pocos, que no han perdido de vista la dichosa línea armaron un petitorio para que Vargas no participe de la bienal. ¿De que lado estas?

http://www.youtube.com/watch?v=O6vP8CgTonQ

http://www.petitiononline.com/13031953/

Wilmern Murillo!!!!

2008-03-07T01:00:00.001-02:00

http://www.flickr.com/photos/wilmern/

Noches de melanconlia y tostadas.

2008-02-19T04:48:00.007-02:00

4 cuadras pueden hacer

a veces

de distancia.

Lejos

2008-02-15T03:13:00.004-02:00

Te voy dejando
y con
vos
me voy quedando

un poco

la bolsa roja
la campera sucia
las zapatillas antes blancas
van de regreso a puno
no se
la niña de cabellos rizados.

Wayna I

2008-02-02T05:02:00.000-02:00

Betsabé me suena a Belcebú.

No entiendo su nombre; ella no sabe qué es Argentina. Nos ve comer mango en la vereda y se acerca con su manta coya y su bebé.

Desea saber muchas cosas de nosotras pero nunca vio más allá de Lima, nunca oyó más allá de un padrenuestro.

No comprendo. No comprendo. No comprendo.

No, tampoco hablo quechua.

Entre las mantas asoman dos ojos oscuros apenas abiertos; ¿Tienen hijos? Ustedes que vienen de lejos…

Y nuevamente ¿de dónde son?

Nos despedimos de la madre y su Betsabé , en el camino alguien me explica que es un nombre bíblico; a veces me olvido que este es otro pueblo al que mataron con la cruz.

2008-02-02T04:39:00.000-02:00

Es que sólo puedo estar en Machu Pichu y extrañarte.
Es que el frío de la roca me duele y la distancia un poco más.

Caribbean Girl

2008-01-22T17:44:00.000-02:00

Tu sonrisa de caribe me da calor.

Estuve en Ancon y no junte arena para vos.

Sonríe panameña hace frío en Machupichu.

Felices 80 querido Greg!!!

2008-01-08T14:07:00.000-02:00

El beso de la mujer araña resultó ser el de un travesti en bata rosa que se aparece en mis sueños y no ya en los suyos. Mientras él muere en sus ideales, la revolución mata al travesti y yo organizo un aburguesado viaje a Perú.

Si estuviese presa seguramente quisiera huir de ese lugar,

si estuviese libre seguramente ya me hubiese ido.

Un poCo de Mi

2007-12-19T01:40:00.000-03:00

Teje una bufanda rayada para el invierno que nunca llega; no es Penelope pero en su tejer y destejer se le pasa la vida.
No espera a nadie, no posterga los compromisos, no viaja acompañada. Su único alivio es la lluvia al amanecer.

2007-12-08T03:16:00.001-03:00

Y a veces, me gusta escabullirme y verte dormir !

Un interminable manía de sentirme desdichada!

2007-11-29T02:06:00.001-03:00

Rabia. Y luego el repugnante olor de la orina caliente.

Un rojo pálido en sus mejillas y los años que le pesaban como bultos mayoristas del sucio barrio del Once.

Cruzó la calle como si nadie la observara; el líquido derramado, la incontinencia de años no la hacían sentir peor de lo que ya estaba.

En Uruguay esquina Paraguay venden esos horribles pañales para adultos;

No se inmutó, aún queda algo de dignidad cuando uno se mea encima.

TATA DIOS !

2007-11-24T14:15:00.001-03:00

Vi la muerte tres veces. La más contundente en un viejo alguacil que entró por mi ventana; Nunca hubiese imaginado que los insectos buscan también una compañía para morir.

Durante tres largos días apenas se movió; El hámster en su jaula lo miraba de reojo, quizá pensando en su cena, quizá apabullado por el olor a final que empezaba a crecer.

Roe la jaula y a mi me remuerde la conciencia ¿Qué come un alguacil? El hámster no va a salir; el alguacil no terminará sus días en estómago de un ratón.

Hoy me levante temprano y llovía, apenas sentí el aroma a lluvia entendí que ya no estaba.

yo y más yo

2007-11-17T12:59:00.000-03:00

No me importa lo que pensás.

De mí y sobre mí sólo yo puedo opinar.

Me creo y me descreo a cada minuto, versátil, colorida, hermosa.

Doliente, pujante, traicionera.

No me busques, no sabés donde encontrarme.

Las alas de mi mariposa se desvanecen ante tu red y escapan libres por el aire.

Buen Viaje!!!

2007-11-05T16:44:00.000-03:00

Mini foi se me metió en el corazón. Trajo consigo una bolsa de golosinas, un acolchado idéntico al mío pero con una mancha color café; algunos platos más pequeños de lo normal, tortas caseras, sorrentinos con nuez, chupetines en forma de patas.

Si tuviese que hablarles de mini foi diría que es una lucecita que iluminó la casa a falta de buenas ventanas con vista a un parque; se levanta temprano aunque se acuesta tarde; deja la ventana apenas abierta para que entre la luz y siempre que uno la llama ella ya está levantada.

Mini foi canta cuando limpia baño, eso quiere decir no muy a menudo. Cuando cocina corta las verduras tan pequeñas como sólo ella las comería; Todos los días le rechazo un plato distinto; mini foi no entiende como no me gustan las chauchas, por qué la zanahoria me gusta rallada así y así no, como es que hago para poner tanta sal en un sola comida, como hago para dar tantas vueltas y terminar por no comer nada.

A mini foi le debo una limonada, una fábrica de hacer stencil, un paseo por la plaza y probablemente algún helado; una salida al teatro, una noche de museos; le debo más y no pienso pagarlo. Pues así, es probable, que mini foi vuelva cada tanto a cobrar lo que alguna vez se le prometió.

2007-11-04T16:02:00.001-03:00

A veces a mi también me faltan las ganas.
A veces me dura más de un mes.

BUM

2007-10-08T16:23:00.001-03:00

La terapia es un reloj a cuerda que comienza su cuenta regresiva todos los lunes tres menos veinte y estalla alrededor de las cuatro. Durante esa paupérrima hora mi boca dilata pavadas que, ni yo, ni ella queremos escuchar. Nos reímos, en mi opinión estás loca pero nunca lo diría porque los psicólogos no opinamos.

Atiende el celular, el timbre, yo cuelgo mi firma en la planilla y me voy por Montevideo riendo bajito.

Feliz, feliz no cumpleaños.. a quién? a tí, a mi?

2007-09-30T02:11:00.000-03:00

A veces

mi alma hippie también sonríe.

2007-09-16T15:46:00.000-03:00

16 de septiembre de 1976 - 16 de septiembre 2007
31 años de la noche de los lapices

Claudio de Acha - Desaparecido
Gustavo Calotti - Desaparecido
Maria Clara Cicchini - Desaparecida
Pablo Díaz - Sobreviviente
María Claudia Falcone- Desaparecida
Francisco López Muntaner- Desaparecido
Patricia Miranda - Sobreviviente
Emilce Moler - Sobreviviente
Daniel A. Racero - Desaparecido
Horacio Ungaro- Desaparecido

[ Cantamos porque los sobrevivientes

Y nuestros muertos quieren que cantemos]

http://www.fotolog.com/penas_nuevas

Un día Mas

2007-09-14T12:40:00.001-03:00

Y la tristeza me invade, como Esparta destrozo a Atenas.

Y veo a mi democracia caerse en pedazos y a mis ciudadanos restaurar las resquebrajadas y antiguas leyes.

Una vez escuché: ser como Goliat, pero comportarse siempre como David.

Una vez pensé y si David tan sólo tuvo suerte?

No lo sé. Pero también te extraño

2007-09-13T13:08:00.000-03:00

Lo malo de irse es que al volver uno se entera que nunca estuvo.

Así la ausencia ya no es falta sino búsqueda y el regreso no es la vuelta sino la frustración de abrir los ojos tras haber soplado las velitas y ver que todo sigue igual.

Creí haberme visto más de una vez pero sólo era mi sombra.

No pude haber vuelto, nunca estuve aquí. Aún así, a veces, me siento como en casa.

me duelo a mí

2007-08-30T16:46:00.000-03:00

de enterrar deseos, nada sé

recuerdos escasos o ninguno

papeles azules, fotos de quien no conozco

me voy a ir,

lástima que nunca se a dónde.

Ojalá vengas conmigo!

Me robo a Mí

2007-08-26T23:43:00.001-03:00

al fin y al cabo todos morimos

y algunos, ni siquiera nos damos cuenta.

Con Mi

2007-08-26T23:36:00.000-03:00

Y el mayor problema, es que ya nada o casi nada, me hace ruido. Y la miro a la psicóloga y pienso: ¿qué voy a decirle luego?. Nada
Quizá sea lo mejor, dado que de un tiempo a esta parte miró videos clips, como pochochos y rara vez , cuando me miro al espejo, me reconozco.

Qué será de mi sin mi flequillo, qué será de vos sin mi.

Y sin embargo, a veces, te extraño.

<<< I hAve A FrienD >>>

2007-08-15T16:10:00.000-03:00

ReCuerDos << MoJAdoS

2007-08-03T14:23:00.001-03:00

La lluvia en el interior es el recuerdo de una cascada cayendo a través de las arcadas de la municipalidad, mientras nosotras con quince años, empapadas y abuchonadas, esperamos que pase algún auto por la calle principal.

Siempre que llueve es lo mismo; con las primeras gotas correr a la muni para agarrar los escalones, de a poco empieza a llenarse y el parloteo se hace casi insoportable.

Dos horas, empieza a parar un poco y se detiene el primer auto; todos lo conocemos y uno por grupo se abalanza para ver a quién llevará.

yo con ese estoy peleada, no voy. bueno pero entonces que alguien se quede conmigo. y por qué no le decimos que vaya a avisarle a tati que estamos acá. yo no le digo, yo tampoco.

El auto se va, el semáforo se pone verde y la cascada recobra su fuerza. En el apuro no trajimos el mate y ya no hay monedas para bolsitas de girasol.

un lindo regalo.. que me dio un loco suelto!

2007-08-02T02:19:00.000-03:00

>.> >Esto es para los locos... > > > > > >Los inconformes. > > > > > >Los rebeldes. > > > > > >Los polèmicos. > > > > > >Los que van contra la corriente. > > > > > > > > > > > >Para los que ven las cosas de una manera diferente. > > > > > >Los que no siguen las reglas, > > > > > >ni respetan lo establecido. > > > > > > > > > > > >Puedes alabarlos, estar en desacuerdo con ellos, > > > > > >citarlos, glorificarlos o condenarlos. > > > > > >Pero lo ùnico que no puedes hacer es ignorarlos. > > > > > >Porque ellos son los que cambian las cosas. > > > > > >Ellos inventan. Imaginan. Curan. > > > > > >Exploran. Crean. Inspiran. > > > > > >Ellos impulsan a la humanidad hacia adelante. > > > > > > > > > > > >Ellos tienen que estar locos. > > > > > >Si no, còmo se podrìa observar un lienzo vacìo > > > > > >y ver una obra de arte ??? > > > > > >O sentarse en silencio y escuchar > > > > > >una canciòn que aún no se escribiò ??? > > > > > >O contemplar > > > > > >un planeta rojo y ver un laboratorio sobre ruedas??? > > > > > > > > > > > >Cuànto permiso te das para tu locura?

> > >"....Defiendo con las garras del alma mi locura.....ella es quien hace que no me sienta tan sola, en este mundo tan lleno...."

y luego el vacío...

2007-08-02T02:02:00.000-03:00

Me levanté pensando en Harry Potter, viví los últimos tres días escondida tras un libro, llorando penas que no son las mías.

Leí y releí algunas de sus partes; me reí poco y lloré bastante.

Luego llegué a un epilogo que decía: diecinueve años después y pensé ¿Por qué me odias?

J K Rowling se despertó sobresaltada, de su libro se desvanecían las últimas tres páginas;

2007-07-26T00:12:00.003-03:00

Esta es mi parte favorita de la pulsera, pero sólo existe en el complemento de la otra que me disgusta.

2007-07-26T00:12:00.001-03:00

Siempre hay alguien que habla por mí, que no dice exactamente lo que quiero decir, porque de hecho prefiero estar en silencio.

2007-07-18T13:11:00.000-03:00

First Thing in the Morning: Write.
But
I wake up at noon

2007-07-18T13:10:00.001-03:00

Una silla de un lado otra en frente. Me piden que sea vos, que sea yo y que te diga.

Cierro los ojos, me siento en yo. Tengo la mente en blanco y los ojos llenos de lágrimas. Balbuceo dos lamentos y a oscuras cambio mi posición.

La mente en negro, me contesto, me excuso, nunca será suficiente.

Vuelvo a mi lugar, canto una canción, me dejo caer.

La psicologa se asusta. Corre hasta donde estoy, se agacha y me pregunta: ¿Julio estás bien? Soy Cesar, le contesto.

Junto mis cosas y me voy. En el hall hay un espejo. Me miro. No me reconozco.

No esperaba menos de un estudiante de publicidad!!

2007-07-13T17:05:00.001-03:00

Visiten el totolog!!!!

http://www.fotolog.com/mi_totolog

Incoherencias de tipo A

2007-07-03T01:13:00.000-03:00

Estoy apática.

Desolada en mi desazón, con apuntes que me rodean y no me dejan respirar.

Tengo un tío que vive en Francia y escribe sus líneas en italiano. Pasale mi dirección;

Au Revoir.

C´est a belle journée et je dois étudier.

2007-06-27T11:23:00.000-03:00

Solofaltasortograficas.blogspot.com
Gracias amigo!!

Cambie el celular

Y no te paso el número, porque no quiero que llames.

Aunque dudo que vayas a hacerlo.

Sigamos jugando, te toca esconderte

Y a mí

Perder.

Life is

2007-06-21T13:53:00.001-03:00

aND You HAve Rotten mY HeaD.

2007-06-15T10:31:00.000-03:00

De repente todo es poesía,

busco un libro de Thénon

y lo encuentro entre mis sábanas revueltas.

Recuerdo húmedo de una noche,

de una voz al teléfono,

de una boca que no dijo nada.

Niñez II

2007-06-09T16:21:00.000-03:00

Por las noches cierra la luz y enciende los ojos.

El neón del pensamiento le dibuja los más cálidos fantasmas,

pero la humedad del miedo ya se extiende entre las sábanas.

Nuevamente el colchón se seca al sol.

Niñez I

2007-06-02T14:19:00.000-03:00

Y al caer por la escalera siente un frío dolor en sus rodillas.

Se levantó como pudo y acomodó el ahora rojo pantalón.

No lloró, las lagrimas arden más que las escaleras.

2007-05-25T13:21:00.000-03:00

By downloading or using an Adobe software product you are certifying that you are not a national of Cuba; Iran; Iraq; Libya; North Korea; Sudan; or Syria or any country to which the United States embargoes goods and that you are not a person on the Table of Denial Orders; the Entity List; or the List of Specially Designated Nationals.

Lo bueno de esto es que cuando las personas están muriendo a causa de una guerra, que soportan a fin de conservar su autonomía, no creo que les importe tanto no poder usar los programas de diseño yankee.

Lo raro es que morir estamos muriendo todos. Y la causa parece ser la misma, ahora bien la particularidad de la listita de arriba es que antes de morir, PELEAN.

Mientras tengamos la posibilidad de usar Adobe, mientras no estemos antes que Cuba en la lista negra, sabremos que una vez más nos bajamos los pantalones. Al fin y al cabo celebremos, el ilustrador es el mejor programa del mundo. Paguémoslo con agua!!!

2007-05-20T17:57:00.000-03:00

El único finde que no llueve en Buenos Aires

yo lo vivo a plena fiebre.

Miserias!!!

2007-05-14T16:43:00.000-03:00

Saliendo de comprar Dvds, tratando de agregar una bufanda a mi mochila llena de porquerías, me cruce con La Pocha.

Al decirlo así todos esperan que sea un nuevo personaje de titanes en el ring; ya lo vemos saltar entre las cuerdas con su traje fucsia y verde a rayas y desmayar a la momia en un golpe seco.

Resulta que al principio no la reconocí. Vi a alguien familiar, pero mi mente está muy lejos ya de la escuela secundaria. Fuera de contexto, con muchos kilos menos, minifalda y pelo extra-large nunca hubiera dicho que esa era mi compañera.

Llena de granos en la cara, con varios kilos más y el pelo extra sucio ella tampoco me debe haber reconocido.

Apenas dije hola y seguí caminando. Volteé para mirarla y se me voló la bufanda que nunca había guardado. Agradecí que ella no me estuviese mirando. De camino a casa me compré un chocolate y me autoconsolé: no le hagas caso, vos sos más inteligente.

2007-05-12T15:51:00.000-03:00

Me siento como domingo aunque no lo es. El jueves me sentí como lunes. Ni siquiera yo entiendo bien que es lo que todo esto significa, pero cuando la semana termina yo estoy empezando y al revés; por eso el domingo siento que ya no puedo más y los jueves no entiendo como la gente luce cansada.

Camino por la calle y ya me estoy hartando de mi misma. No logro dejar de pensar aunque lleve todo lo necesario para no hacerlo: mp3, mp4, celular, libros, diarios y hasta apuntes de la facultad. Mi cabeza piensa sola, sin órdenes de nadie, lo que se le canta, lo que yo no deseo pensar, lo que quizás por propia voluntad nunca hubiese pensado.

Y cuando duermo sueño.

¿La muerte apagará cabezas?. No lo creo, no soy tan afortunada.

invisible

2007-05-10T15:18:00.000-03:00

Hace tres días que tengo una puta zapatilla roja en la cabeza; y digo puta porque está ahí para recordarme las cosas que de todos modos no puedo olvidar.

Aunque miro para abajo cuando camino siempre estoy a punto de caerme, tropiezo y suelo pisar trozos de suerte a diario. Ese día mientras limpiaba mi zapatilla contra un árbol la vi; chiquita, roja, colgaba de un carro de supermercado reformado para cargar las bolsas de juntar cartón. Sólo vi los pies del cartonero y la zapatilla, casi negra por el smog, adornando la pobreza de esta cultura Kitsch.

Predadores

2007-05-03T14:02:00.000-03:00

Y si la fotografía es dominación ideológica y así también lo son las imágenes y los textos en general, los discursos pronunciados y los gestos que acompañan, no hallo forma de evadir de la dictadura de ideas que se impone.

Y si el productor no escapa y tampoco lo hace el artesano, la orquesta tendrá entonces un nuevo director, un otro, desconocido, filósofo, pensador; estratega universal que dirige los pensamientos aristotélicos a seres ínfimos que se debaten entre la prostitución y las refinerías de petróleo.

Que se civilizan en el uso de trajes y se desmerecen cuando ensucian sus uñas con trabajo, que demandan y ordenan con la impaciencia y la irracionalidad de quién sólo ve una parte del juego. La metodología se perfecciona, pero las consecuencias nunca se miden y la culpa se lava en petitorios, eternas cadenas de mails donde cada uno pone su firma dejando así tranquila a su conciencia.

La civilización del hombre arrasa con la barbaridad de los animales, únicos seres civiles que tienen la capacidad de construir sociedades a la medida de su necesidad. Pero el hombre no mira, no aprende, sólo piensa. Su superioridad es la más grande de sus debilidades, y lo convierte en el más inferior de todos los seres: el único que depreda a su misma especie. No merece llamarse al hombre: Animal.

2007-05-03T00:28:00.000-03:00

Hoy les dejo un pensamiento de verdad, por ahi fuera de contexto pierde un poco de esencia pero vale la pena leerlo y tomarse 5 minutos para reflexionar.

Si Jesús volviera a nacer, repudiaria a los que exaltan su nombre para entronizar a su sombra lo que él combatió al precio de su vida y posiblemente no se resignaria a ser crucificado por segunda vez sin objeto práctico.

Lisandro de la Torre.

El ladrón en su laberinto

2007-04-27T00:05:00.000-03:00

Son las tres. Estoy escondido en la garita del cana del City Bank, tengo listo el caño y el pañuelo. Una apuradita al gerente y a la tres y cuarto me rajo en taxi con la guita.
Tres y diez, estoy sólo; mejor salgo y busco al gerente, después veo que hago con el de seguridad. Al fondo a la derecha o a la izquierda, desde acá no leo.
Me saco la media, camino disimulado; una mina me mira raro, si me descubrió voy a tener que limpiarla. Entro a la oficina, sólo computadoras, era la del otro lado.
Salgo; entro, saco el caño y la secretaria se desmaya, una menos, el camino está libre. Ahora el que se desmaya es el gerente; las cachetadas no lo despiertan y yo necesito las claves de la caja.
Tres y cuarto; estoy transpirando, hace mucho calor acá. Reviso todos los papeles, nada, ni una clave, ni un número. No tengo salida.
El cana viene a toda velocidad por el pasillo, seguro que la rubia le aviso, tendría que haberla bajado de una. Escucho sirenas, busco ventanas pero no hay, la única puerta es la que da al pasillo, me arrodillo y dejo el arma; otra vez estoy encerrado.

2007-04-24T14:33:00.000-03:00

La clave del cajero no la sabe nadie. De seguro si pierdo la tarjeta y la encuentra un chorro me saca la guita en menos de diez minutos, pero como la cuenta es mía y las cosas nunca son fáciles para los usuarios tuve que perder toda la mañana tratando de rascarle un mango al banco provincia. Cosa que demás está decir nunca logre.

Podría haberme peleado con el de atención al cliente, pero se estaba quedando pelado y me hablaba de lo bien que le vendrían unas vacaciones.
Al primero que tendría que haber mandado a la mierda es al que me hizo la tarjeta o mejor dicho al que la invento. Este tema de la virtualidad está complicando cada vez más las relaciones, basta con que algún problema nos deje sin Internet para dejar de tener amigos, novio, trabajo y hasta acceso al banco.

Pero la catástrofe mayor se da cuando se corta la luz., durante los primeros 20 minutos todos nos miramos, luego cada cual agarra su celular; otros pegan media vuelta y se acuestan a dormir y algunos, los más maravillosos, disfrutan de un minuto de descanso en la vida de la gran ciudad.

(confesiones baratas de almohadas)

2007-04-22T15:41:00.000-03:00

Y que hacer con la mente que vive de la proyección de imágenes irreales. Cómo saber si uno realmente se está hundiendo o si es la mera imaginación la que nos pone barro hasta las codos. Cómo salvarse de dar el último manotazo de ahogado en la más pura de las ficciones y quizá sin quererlo, pero temiendo que el no darlo nos sumiría en la miseria para siempre.
Si los recuerdos se alteran, las percepciones no son reales y los sentidos tienen su propia versión de las cosas cómo darse cuenta dónde realmente estamos viviendo, cómo despertar, cómo ver o cómo vivir soñando sin pensar si quiera que existe otra realidad. El problema es el medio, la somnolencia, donde uno sabe que hay algo pero no lo entiende, le inquieta pero no lo descifra. El reino de las decisiones simples, el de la niñez, el de los idotas según los griegos y Savater. No quiero volver, pero alguien por favor sáqueme del medio con la cachetada más potente o con un milagroso somnífero para que nunca me despierte.

2007-04-16T23:00:00.000-03:00

No tengo comentarios, porque hablar sería morir. En los próximos diez minutos que restan intentaré respirar lo más profundo posible, tratando de retener cada uno de los aromas que me rodean para recordar luego. Luego, cuando los ojos comiencen a cerrarse y los músculos pierdan definitivamente su tensión.

En una última contorsión pensaré en Bourdieu, las reminiscencias últimas siempre están presentes, e iré perdiendo noción hasta confundir el círculo intelectual con una simple esfera roja, que bien podría ser la bandera de Japón pero no lo es.

Es la última esfera de mi más temprana conciencia, la que me falta ahora al escribir, la que perdí al dejar el vientre, la que recuperaré el día que te vuelva a ver.

2007-04-15T14:02:00.000-03:00

Odio los parciales!!!!

A PalaBras NeCIas.

2007-04-10T13:15:00.001-03:00

Poblete. Suena gracioso, podría ser el nombre un policía de historieta o porque no de una tira cómica tal como los Tres chiflados; Aún así este Cabo de la Policía no causa risas.

Hoy todos saben su apellido y su crimen; ahora será alejado de la fuerza policial y probablemente llevado a juicio. Toda la prensa acusa con su índice a Poblete, los mismos policías y el gobierno también lo hacen, pero detrás del índice se esconde un prontuario que por primera vez sale a luz. Poblete no fue llevado a juicio por las amenazas contra su compañera de trabajo en el 99, ni encarcelado por apremios ilegales, ni separado de la fuerza por sus manchados antecedentes. Nuestra policía está llena de Pobletes que sólo salen a la luz cuando matan a algún Carlos Fuentealba. Como siempre esperamos que lo peor llegue, luego acusamos.

Mucho se hablo de derechos humanos las semanas pasadas, mucho se dijo sobre el derecho a la vida. Mucho se dijo, pero no se hizo nada.

Fuentealba no es el primer muerto de está democracia, así como López no es el primer ni el último desaparecido.

Sosbich, firme ante su posición de ataque, justifica la muerte mencionado el derecho a transitar por caminos que los maestros tenían y tienen cortados. Entre líneas podría decirse que por respetar el derecho de libre transito violamos el de la vida.

No sólo la muerte, sino también el silencio , primero, y estás necias palabras van a tener para Sosbich un alto costo político. Costo que su compañero, hasta entonces, Mauricio Macri no quiere compartir.

Todos señalan al gobernador Neuquino como el único responsable, dejándolo con poco margen de maniobra ante los furiosos docentes que exigen justa y multitudinariamente su renuncia.

Kirchner, fiel a la política del avestruz, finalmente tuvo que dejar de hacer oído sordo ante los reclamos de los maestros. Más aún debió responder a las duras acusaciones de Sosbich que trata de arrastrar en su caída a todos los que puede.

Y a río revuelto, ganancia de pescadores;

Macri calificó a Sosbich de improvisado y se alejo buscando una ventaja politica. Scioli aprovechó para afianzar su candidatura, en medio de las repercusiones del hecho visitó Quequén prometiendo cloacas, agua potable, asfalto y vivienda. En fin, la vida continúa. Excepto para Carlos Fuentealba, quizá su mujer, sus hijas y algún rezagado que todavía crea en la democracia.

Dolor

2007-04-08T14:12:00.000-03:00

Del Puerto de Frutos en Tigre sólo queda el nombre. Dos pequeños puestos venden manzanas, ciruelas fuera de estación y alguna que otra verdura. La gente se amontona, comprá y hace cola en cada uno de los puestos. Particularmente nunca me han gustado demasiado las masas, me invade como una sensación de claustrofobia, de encierro, de ahogo.

Aún así existen masas más y menos productivas. Si lo midiéramos en grados podríamos ir desde un concierto, un boliche, un estadio, hasta las multitudinarias marchas de los pueblos que piden por sus derechos. La provincia de Neuquén está hablando, está gritando su indignación, su impotencia ante un gobierno cobarde, vencido, desamparado, inundado en su propia corrupción.

Carlos Fuentealba murió reprimido en democracia, donde la huelga y la libre expresión son derechos constitucionales que no sólo el gobierno sino también las instituciones deben asegurar.

Fuentealba murió por la corrupción del gatillo fácil; murió por el gusto que les da a los milicos disparar contra la sociedad, murió porque en este país no sólo al Puerto de Frutos le quedo sólo en nombre, habría que preguntarse qué pasa con nuestra Democracia.

foto: www.arte-redes.com

MiNIma

2007-04-04T12:28:00.000-03:00

Un autorretrato mostraba a una pequeña persona sentada al borde de una silla. En la descripción decía: para la silla utilice mucho alambre y mucho yeso, para mí, todo lo contrario.

La personita, ínfima, sentada en el borde con sus pies colgando parecía precipitarse en un abismo infinito e incomprensible desde su posición. Golpeada por oleadas de información que debe comprender, procesar y retribuir de manera creativa la persona absorbe como una esponja todo lo que lo rodea. Farándula, deportes, política, chismes, chistes, música, ofertas de supermercado. Toda la información que al llegar la noche le mostrará cuán desinformado está.

Cuando miro la silla siento el vértigo del que quiere verlo todo, captar cada sensación, con ansias pero con ese miedo vomitivo de caer al vacío, al olvido, a la no-sociedad.

Consumimos, deglutimos, tragamos, absorbemos, a veces entendemos. Todo sirve, todo importa, todo vende. Así de triste, así de rica es la vida del que dice ser creativo.

Todos tenemos un momento de seriedad.

2007-03-27T17:44:00.000-03:00

Y LOPEZ NO APARECE!

Esta semana el repudio al golpe de marzo del setenta y seis estuvo en el centro de la escena. El día veinticuatro se realizaron sucesivas marchas y actos para repetir la gastada frase del nunca más. Aún así, y por ilógico que suene, es la primera vez en la historia política argentina que el gobierno de turno atiende las demandas de este sector tantas veces bastardeado.

Kirchner no sólo participo en el acto en Córdoba, en el centro de detención La Perla, sino que además nuestro verborrágico presidente dio un claro mensaje a la cámara de casaciones donde más de 400 causas se hallan demoradas desde hace un año.

Por su parte el titular de casación advirtió la intromisión del gobierno comparándola con la de épocas militares y prometió no ceder ante las presiones. Aníbal Fernández opinó que la renuncia de Bisordi le haría un bien a la patria.

Volviendo al veinticuatro, esta vez en Buenos Aires, la plaza de mayo fue testigo de un acto insólito en cuanto a tolerancia se refiere. Los grupos de derechos humanos formaron dos columnas que se manifestaron sucesivamente por el mismo hecho, en el mismo lugar, pero con una diferencia de horas. Mientras el primer grupo, conformado por las Madres-línea fundadora-APHD y Familiares de Detenidos y Desaparecidos abandonaban la plaza, el segundo grupo estaba llegando.

La tarde se desarrollo sin mayores conflictos, exceptuando los destrozos realizados por el grupo Quebracho en Retiro. Esta línea parece responder a consignas ligadas al anarquismo proponiendo la violencia como método, contra la violencia. Aún así los reclamos pasivos, persistentes y racionales de otros grupos parecen haber abierto un nuevo camino a la conciencia nacional.

Pese a la necesidad de esta reivindicación, muchos no dudaron en considerar este acto de gobierno como una mera dramatización, por sobre todo si se mide la proximidad de las elecciones. Por su parte Cristina, ausente en Buenos Aires y en Cordoba, no perdió oportunidad de afianzar su candidatura a presidente en el exterior, visitando Venezuela y fijando futuros compromisos con países latinos y europeos. La continuidad K viene firme.

Mientras tanto en el telón de fondo se sucedieron protestas de otras índoles que recibieron escasa atención, entre ellas el reclamo salarial de los docentes en Santa Cruz, Salta y Corrientes: El pedido, en los tres casos, fue un aumento de salario; la diferencia radica, principalmente, en que los docentes sureños perciben casi cuatro veces más que sus pares del norte. Será cuestión que en las próximas elecciones, después de las próximas, el presidente que no toque venga del norte.

2007-03-26T12:23:00.000-03:00

A 31 años del golpe la frase Nunca Más se acerca a un slogan publicitario más que a una ideología en nuestro imaginario.
La sociedad está tripartida entre los que saben, los que ignoran y los que pretenden ignorar.
A 31 años de la desaparición de más de 30.000 argentinos alguien me dijo: Por no tener miedo fue como nos cazaron tan fácilmente.
Ya los decían los anarquistas, lucha anónima, descentralizada, escurridiza. Que ataca por todos los frentes con una potencia destructiva, que da el golpe y huye. No ponemos la otra mejilla.

Contra la violencia de arriba, Violencia de abajo.

2007-03-25T20:36:00.000-03:00

Ansiedad de fumarme un cigarrillo,

de tirar cada cosa por la ventana.

de destruir el mundo a patadas

y de pronto pienso

¿acaso, no lo destruyeron ya?

Incoherencias de tipo grave..

2007-03-24T03:18:00.000-03:00

Tengo un profesor. Tengo un profesor de oratoria en google y no me importa. Se califica de dramaturgo y actor, más yo creo que en sí mismo es todo un show.

Cada una de sus clases son como la academia de Stand Up, si es que hay academias para eso. Si no podría inventarme una y ponerle academia Coca Cola, de no ser porque esa ya existió y me guste o no, ahora existe gran hermano y es peor.

Ahora bien dos temas; el primero: yo no iba a hablar de ningún profesor, pero alguien me dijo que su profesor era tan copado que iba a escribir sobre él. Y yo pensé, puedo ser alguien.

Segundo tema, es viernes a la noche, por fin vivo. Fui a ver a Dolina y cantó se va el Caiman, me sentí como cincuenta años más vieja de lo que no soy. Regrese a mi casa y me convertí en Euforia.

Por fin viernes santo. Aunque acá no haya Cristo si hay paz, por fin la tranquilidad de la noche, la lucidez de la conciencia aunque no la pueda articular. Y escribo y hablo, y hablo y escribo y de repente la euforia baja.

Ya puedo ir a dormir.

2007-03-15T16:48:00.000-03:00

A veces me levanto en mi versión acústica,

la guitarra suena pero al final del estadio nadie oye nada.

Un silbido llega desde lejos

y me indica que alguien se está aburriendo.

Aplaudo y de repente la ovación.

GERARDO UNO . TELEFONICA CERO.

2007-03-12T18:23:00.000-03:00

La publicidad apuesta, a veces gana, no siempre. Gerardo es la última creación de Movistar. Gerardo es anticuado, no está a la moda, no sabe de Internet, tiene un corte de pelo horrible y para colmo dice la pucha. Por supuesto Gerardo no tiene celular.
En un blog al pasar escuché: lo único que le falta a Gerardo para ser del todo idiota es tener un Movistar.
Telefónica se jugó por la discriminación, por la burla, por el chiste grotesco y humillante. Le salió mal. La gente prefiere a Gerardo y no a Movistar. Gerardo no está en este pernicioso sistema, no tiene problemas de facturación, ni de atención al cliente. No le calienta lo que una sucia multinacional opine de su casa, de sus fotos, de su vida. A Gerardo ni siquiera le importa salir en la publicidad de Movistar.

http://www.youtube.com/watch?v=dBoMvJM2tIY

2007-03-12T17:53:00.000-03:00

Frase escuchada al pasar.

Nos mean y el periodismo dice que llueve.

Faccia a faccia col nemico

2007-03-09T00:56:00.000-03:00

Llovió por fin en Buenos Aires; el calor se estaba haciendo apenas tolerable y la humedad hace que de cada cosa que nos rodea emane una pegajosidad casi asquerosa.
Sensación viscosa que se reproduce en las paredes, los pisos, la ropa y nuestros propios cabellos. Los olores comienzan a mezclarse, el hedor se nota y se lo tapa con la perfume. Se pulverizan desodorantes y los más aplicados acuden al jabón. Aún así la podredumbre social no se va, se esconde pero no muere y deja a su paso ese aroma, entre dulzón y acido, que nuestra civilizada sociedad no reconoce como propio.

La bendición de la lluvia lava los pecados de la puerta para adentro; la vuelta al hogar se hace tolerable, se siente bien el fresco. Excepto para mi nuevo vecino y los miles que como él serán nuevos vecinos de alguien cada noche.

Acurrucado con un cartón, con los pelos enmarañados, sediento, quizá un poco borracho y sin zapatos duerme alguien debajo de mi edificio. No se su nombre, si puede o no trabajar, si lo desea, sólo se que tiene frío. La lluvia para él no fue un alivio, como tampoco lo son el sol, el viento o la noche. El mármol del porche no es más blando cada día, ni su imagen mejora con el paso del tiempo.

Mañana viene Chávez a ferro, lo organizan las madres de la plaza. Hoy llegó Bush a Brasil. Negro. Blanco ¿o todo es gris? La publicidad es la medula corroída de este organismo. Publicidad a favor y en contra del imperialismo. Con Irak o sin él. Por el desarme nuclear o por una nueva bomba atómica. No importa lo que diga Chávez mañana en Ferro, es un momento clave en Gran Hermano. Si no fuera tan ingenua hasta podría pensar que éste es el nuevo golpe de estado, ya no se necesitan militares, ni uniformes, ni toques de queda. Es espontáneo la gente no habla, no piensa, no asimila, no discute, mira, mira al gran hermano.

El pobre Clemente tuvo que meterse sus papelitos en el culo, yo llegue a mi casa y volví a toparme con mi nuevo vecino, tiritaba; por las dudas y por si mañana no cambia la ideología le bajé una manta, no sea cosa que llegue el invierno y mi vecino siga tiritando.

Al que magruga =(

2007-03-07T13:44:00.000-03:00

Dicen que levantarse a la mañana te cambia la vida. Puede que algunos ya estén pensando y si no te levantas a la mañana, cuándo te vas a levantar; pero esté no es un caso de los de subir arriba, salir afuera, caer para abajo; si no te levantas a la mañana, te podes levantar cuando vos quieras, a la tarde, a la noche, a la tardecita o si tenés mala suerte nunca.

La verdad es que yo hacía tres años que no me levantaba antes de las dos y se podría decir que la mía era una vida apacible, pasaba las mejores horas viendo televisión, leyendo o hasta escribiendo en este mismo blog.

Todos tenemos momentos de lucidez pero parece que éste no fue el mío; la cosa es que este año decidí anotarme en la facu a la mañana, a las siete me levanto, siete y media salgo; Despeinada, con la ropa a medio poner, los ojos pegados abro la puerta del salón; siempre última. No se a qué hora se despertaran las demás, pero si yo tuviera que ponerme encima toda esa producción probablemente no tendría tiempo para dormir. No sólo soy la más roñosa, sino que además no entiendo un pomo de moda, no miro gran hermano y ni siquiera se el significado específico de la palabra top. Peligroso para una futura publicitaria. Más vale me ponga en campaña.

2007-03-04T00:32:00.000-03:00

¿Por qué todo tiene que tener una explicación? Ví un pudú y lo fotografie. No es lindo?

Gus, Gus!!

2007-03-02T13:41:00.000-03:00

Esta buenísima esta peli, Eli, ya vas a ver! Insistente tironeaba de las bolsas del super y se colgaba del mostrador, mientras yo con la media mano que me quedaba libre trataba de sacar, de una cartera llena, cinco pesos para pagarle al no muy simpático dueño del video de mi barrio.

La brecha entre sus cortos cinco años y los veintiuno míos, no me permitían comprender lo que ella realmente me estaba diciendo, esta muy buena la peli, Eli. Caminamos dos cuadras en casi veinte minutos; paramos dos veces en el camino, una por cuadra, mientras ella repetía confiada cuan magnifico era nuestro alquiler.

Prendimos la compu, acomodamos el futón y nos sacamos las medias y zapatillas; la velada era perfecta. Por fin aparece Cenicienta, renovada, más lineal, moderna, hasta diría que más linda de lo que la recordaba, aún así las segundas partes nunca son buenas, pensé, menos aún las terceras.

Miro la hora, son las doce treinta, en unos minutos vienen a buscar a Martina y yo no saqué la comida del fuego.

Dale, Mar, vení a la mesa si no apago la peli. Timbre. Dale, Mar, el final lo vemos otro día te prometo que la saco. No, no te la podes llevar es del video. Bueno, bueno la semana que viene.

Cierro la puerta, la saludo con la mano y corro escaleras arriba. Llego justo cuando cenicienta esta entrando de colada a su propia boda, y me descubro a mi misma mirando la peli con el mismo interés que mi sobrina; mientras junto la mesa tarareo una canción. Cause I believe in destiny, that you and I were meant to be; Cause I still belive, believe in love. Una vez más Disney me sorprendió a mi misma. Vivo del intercambio cultural.

IInCoherenCias de PriMEr TiPO

2007-03-01T02:42:00.000-03:00

Releo mi escritura inconscientey veo claramente que por momentos estuve más consciente que ahora; grandes verdades que ignoro y fabulosas mentiras que nunca creeré mueren cada día en mi cuaderno de la no conciencia.
Son las cinco de la madrugada, siempre que miro el reloj sino son las cinco son las tres. El día fue agotador y para liberar tensión no tuve más remedio que arrojar aviones de papel amarillo a través de mi ventana. Que si no me importa mi vecino? No, estoy escribiendo en mi cuaderno de vida inconsciente.
A veces me gustaría despertarme y ver mi cuarto llenos de avioncitos de papel. A veces quisiera no ser mi vecino, porque yo sí tendría que barrer. Al fin y al cabo que son los avioncitos sino una ilusión que dura un instante y solo eso.
Merce no sabe construir aviones pero los arroja con más fuerza y menos culpa; hacen remolinos antes de bajar y siempre que quiere mostrarme no le sale.
Hace tres días que esta en casa y yo aprendí lo que es el sexy mes de MTV, conocí a un grupo que se llama azafata y la nueva canción de babasónicos, puesto, que tiene un video con una mina que corre vestida de blanco. Ella en cambio aprendio a hacer gelatina de naranja aguada y pasarle blem a los muebles empolvados desde hace años. Todo un intercambio cultural.

Mierda se alquila...

2007-02-22T17:33:00.000-03:00

Tengo mierda de gato en la remera y mierda burocrática en la cabeza. Parece que el asunto viene desde hace años, no lo del gato ya que eso fue hace unos minutos, pero la otra se viene acumulando desde mi inserción a este mundo y el día menos pensado hasta podría desbordarse.

Desde chiquitos aprendemos a hablar mierda, a comer mierda, a creer mierda y porque no hasta producimos mierda. Toda nuestra carrera depende de la cantidad que somos capaces de soportar y cuanto podemos hacer soportar a los demás.

Algunos, fabricantes natos, aspiran a las mayores posiciones de nuestra engorrosa jerarquía y a medida que aumentan y distribuyen su producción de mierda sistemática llegan al gobierno acompañados de una histórica pestilencia que los países olvidados aprendemos a tolerar y hasta respirar.

La mierda que de a poco va creciendo sobrepasa nuestros tobillos, rodillas y nos vamos hundiendo cada día un poco más, creyendo que este nuevo monocultivo va a ser el definitivo.

Atento amigos, no siembren sus campos de mierda, no se olviden que el gran hermano vigila y que nunca habrá mayor productor. Con bosta primer mundista va llenando cada rincón del planeta y va dejando sicarios que nos enseñan a producir para su cadena de montaje. Nuestros paspados culos se arrastran a sus pies y rogando por un poco de papel higiénico nuevamente nos dejamos humillar. Pobres somos y pobre también es nuestra mierda!!

Like father, like son

2007-02-20T14:46:00.000-03:00

Mis vacaciones son como un cuchillo con filo doble, del cual tuve que aprender a cuidarme para no sangrar.

Volver a casa después de tres años de vivir sola me mostró lo funesto del paternalismo en sus excesos. Las madres con sus cuidados se convierten en decisoras de la vida propia, en influencias difíciles de sortear que evocan viejos momentos y retrotraen toda la culpa que alguna vez sentimos cuando hicimos enojar a mamá.

La relación con mi vieja es difícil y sin herir susceptibilidades me duele tener que esperar que su vara aprobatoria me de el ok para seguir adelante. Sin darse cuenta cada una de sus palabras marca un curso de acción del cual no puedo escapar, menos aún si estoy acá y todo pasa bajo su atenta mirada.

Y lejos de ser un viejo carcelero y aunque directamente no intervenga, mi relación con ella es tan complicada, y no la de ella conmigo, que siento que nada puedo hacer sin pensar primero que va a pensar mamá.

Parece que en esta vuelta alguien más va a tener que pedir ayuda a Freud; será qué tengo un complejo de Edipo mezcla Electra más complejo de lo que debería, será que todavía no logro disociar mi figura de la ella, será que las dos somos tan egoístas que no podemos entender que la vida de una pase lejos de la otra, será qué tengo tanto tiempo al pedo que no paro de cuestionarme boludeses ¿será? Benditas vacaciones.

2007-02-13T15:27:00.000-03:00

Me siento como en el medio de algo que no logro distinguir. Entre el terror de rasguñar las paredes porque no acaben las vacaciones y volver a la locura, a la rutinaria esquizofrenia que es mi vida y la angustia, la languidez del que no tiene nada que hacer.

Como todos los febreros las vacaciones van terminando y todo lo que dije que haría no sucedió, luego no podré hacerlo porque entonces ya no tendré tiempo y me lamentaré hasta el próximo febrero. Enero no cuenta porque estoy de vacaciones.

Creo que mi estado natural es quejarme de las cosas y dejarlas tal como están; cuando tengo cemento quiero campo y en el campo me aburro porque no hay cine. Cuando vuelvo a mi casa me quejo porque no tiene balcón, porque no puedo tener un perro y cuando lo veo al mío lo reto porque me ensucia. Cuando estoy lejos extraño a mi familia y cuando los tengo cerca me extraño a mi misma.

Cuando estoy escribiendo quisiera ser Liniers y poner un enano que me saque de apuros. Una lástima sería plagio.

http://autoliniers.blogspot.com/

My WoRld ***

2007-02-12T02:51:00.000-03:00

Mi mamá quiere que vaya al psicólogo porque mis cuadros son agresivos; mi novio quiere que vaya porque dice que no me acepto a mi misma y vivo de fantasías; mi hermana opina que todavía tengo problemas por superar y mis amigas creen que nadie puede vivir sin visitar al psico regularmente.

Es jueves, son las siete de la mañana y me acosté a las seis. Estoy en la parada del 124 ya mal predispuesta para mi primera sesión. Aclaré que el turno debía ser de tarde, pero parece que mucho no le importo.

Callao y Santa Fe, tenía que bajar en Córdoba; ya voy tarde y ahora tengo que caminar. Saco de mi bolsillo la dirección y encuentro al portero baldeando la vereda.

Toco el tercero C con sueño; Llegaste tarde, me dice.

Mi psicólogo me da miedo, es la tercera sesión y no cambió el horario; Jueves a las 8. Hablo sobre cosas que nunca viví y él jamás me contesta. Escribe en un cuaderno y si relee alguna frase nunca tiene el mismo sentido.

Todos los miércoles llamo para cancelar; su secretaría no atiende y con él no hablo.

Cada sesión confirmo que ésta un poco más loco que yo; lloro y me ofrece pañuelos. Peleamos por el turno y al despedirme escribe algo más en su ficha.

El jueves pasado llovió, no fui y no llame; No me sentí culpable, podría anotarlo en su ficha si quiere, sabe que me gusta dormir y más con lluvia.

Ahora también llueve, son las cinco y suena el timbre. Bajo, no me anda el portero. Es él, está llorando y trae un paraguas roto. Lo hago pasar a mi consultorio, por ser amigo ésta sesión es cortesía de la casa.

2007-02-08T16:53:00.000-03:00

De haber sabido que al leer tu post todos los míos querrían empezar como el tuyo no lo hubiese leído nunca.

Me enfermé, sólo pensé en situaciones que nunca creí que iban a pasar y que antes podrían haberse predicho.

Pensé en escribir sobre gitanas, tarotistas, magos, videntes; hasta pensé en borrarte de mi lista de links.

Por cada rincón donde lo miro tu relato es mi perdición, me hallo en él y me distancio. Me lo apropio y lo rechazo al saber que tantas palabras no salieron de mi mano.

Pero hoy al declararte mi celo desnudo, rompo las cadenas y termino con tu maldición; soy libre de volver a escribir, lejos de tus predicciones y tus atinados comentarios. Hoy soy yo nuevamente y hasta me atrevo a decirte: de haber sabido que al leer tu post todos los míos querrían empezar como el tuyo lo hubiese leído más de una vez.

En la 31

2007-02-07T02:13:00.000-03:00

El colectivo esta por llegar y mientras me refriego los ojos todavía pegados veo la villa detrás de Retiro.

Son las siete de la mañana, hace cinco horas que estoy viajando y sólo dormí dos. Aún así, no importa cuanto halla dormido siempre me despierto en el mismo lugar; a tiempo para ver los galpones del ferrocarril tomados, la plazoleta llena de basura, una olla negra sobre un fogón apagado y unas tres personas, entre ellas una anciana, que viven bajo una sombrilla.

Cada vez que paso por acá son las cinco. A esa hora todos duermen; A veces la anciana tiene una manta para ella sola, a veces la comparte. Hoy no la veo; ya es de día y la gente anda acarreando cosas de acá para allá; una mujer lleva a la rastra un balde con agua sucia, sus piernas son cortas y anchas, las gotas de transpiración le mojan la espalda. Miro hacía a donde se va, hay un camión descargando papas y mujeres que prenden fuego debajo de la olla.

Hace treinta grados, treinta tres de sensación térmica.

En la plaza la basura se amontonó en un rincón y se armaron cientos de puestos que no parecen tener mucho de improvisados.

El colectivo sigue y veo a dos chicos que caminan paralelo a las vías. El paredón de la estación me impide ver a donde van, tomo la mochila y bajo. Voy hasta el ferrocarril, pero no los veo. Cientos de personas caminan vías adentro, el hecho de que pueda venir el tren no parece preocuparles; es que en la feria de retiro no sólo la vida es barata, la ropa también es una ganga.

Brindemos por tres años y más!!!

2007-02-01T03:49:00.001-03:00

¿Te quiere? ¿Volverá contigo? O acaso... ¿Te está engañando? Preguntas que te haces siempre pero que nunca nadie sabe responderte.

Por enésima vez en la noche pienso en cerrar la molesta ventana que titila en la pantalla; mentalmente recorro cada una de las Cosmo que leí en mi vida. Recetas para el amor y la seducción, hechizos infalibles y dietas que te ponen al día con un abrir y cerrar de revista.

No lo entiendo, a pesar de mi profundo odio nuevamente lo estoy haciendo. Aunque estoy de novia, encontré al hombre ideal, no tengo dudas sobre la pareja, la química, la relación, los amigos y los celos, siempre queda algún test por hacer. ¿Estáis preparados para vivir juntos?, encima es gallego.

Si la misma pregunta se la hiciera a mi mamá no necesitaría ningún test para conocer la respuesta, pero hoy estoy de humor, vale venga la primera pregunta.

Clasificado mi amor y encasillado en respuestas de supuesta universalidad, descubro que según mujeraldía.com, tengo más defectos de los que debo, no se cocinar, lavar, planchar, no puedo organizar mi tiempo, soy demasiado obsesiva y olvido pagar las cuentas. Hombre, cualquiera querría casarse conmigo ¿o no mi amor?

¿Qué haces con esa valija?, cuidado, no ves que me arrugas la ropa; no tires cosas al suelo; no la apoyes ahí que limpie hace dos minutos; ¿Te acordaste que hoy era nuestro aniversario?; ¿Cómo? ¿Fue ayer? Te compré una flor.

-Por eso te amo. Sonríe y tira nuevamente su ropa en el placard, mañana voy a tener que acomodarlo. Por eso te amo!!